[c'est la deuxième partie du post...la première est sur la page précédente...je suis allé un peu fort là je crois... ]

Prenant en elle la force de marcher seule, elle fit quelques pas sans accroche, hypnotisée par la beauté de l'entrée.
Elle sentait sous la plante de ses pieds la douceur du tapis. Celui-ci était immense et parcourait la quasi totalité de la pièce. En son centre, on pouvait voir, brodé par des mains expertes, un grand coeur, au centre d'une croix, elle même indiquant l'emplacement d'une cible.
Deux petites tables encadraient une immense porte ouvragée de gravures superbes.
Sue le mur faisant la perpendiculiare du premier, on avait placé un tableau de taille impressionnante, au travail fina et recherché des formes complexes.
Anaria franchit la porte qui se trouvait sur le mur de la toile, entrant de ce fait dans la cuisine.

Bien qu'elle n'était pas tellement plus encombrée que les autres, cette pièce semblait plus sale, détail surement dû à la présence d'un poil à bois, et par le simple fait qu'on remarquait ça et là quelques nourritures d'âge inconnu. La table de cuisine était imposante, ne portant qu'un rouleau à patisserie, un couteau et un tourte. Un meuble et une étagère se partageait le mur du fond, alors que le poil et la gazinière trônait sur un autre. De nombreuses casseroles et poiles à frire étaient suspendues, quelques cafards grouillaient, un peu partout.
La jeune femme resta immobile, s'appuyant sur la table pour ne pas perdre pieds, observant avec curiosité le troisième être à ça près vivant que ce n'était que des poupées. Charlotte, la guardienne de la cuisine, était habillée, et possedait contrairement aux deux premières, la moitié du visage complètement fondue.
Face à face, sans un mot, car ni la pensée, ni la parole n'avait encore leurs places, les deux êtres se détaillaient, oeil d'opale et billes de verre aux douce couleurs.

Se retournant soudain, Anaria revient sur ses pas, quittant Charlotte pour pénétrer dans la dernière pièce.
N'ouvrant qu'un seul des deux batans de la porte, elle franchit le seuil du Salon, après avec traverssé une nouvelle fois le hall d'entrée.

Le séjour était l'une des plus grande pièce, mais également l'une des plus lumineuse, puisque possedant une grande baie vitrée, sous laquelle on pouvait savourer le soleil du dehors, sur un immense canapé. Juste après l'entrée, se trouvait un magnifique piano blanc, dont la peinture écaillait, tombait petit à petit sur le plancher. Quatres fauteuils étaient disposés autour d'une petite table, sur un grand tapis, alors qu'une autre table, plus important de par ça taille, était placée devant le soffa.
Des centaines de tasses étaient accrochées au mur, sur de nombreuses étagères. Et sur ce même mur était accroché un portrait, comme tant d'autres dans la maison. Mais contrairement aux autres, celui ci attira l'attention de la jeune femme.
Portrait ovale d'une superbe femme blonde, il parraissait reigner sur les lieux, comme si elle était la mère même du créateur de cet espace, ou du moins de son roi. Elle avait une force profonde dans le regard, une folie peut être également, d'une beauté et d'une tristesse touchante, navrante.

A bout de force, Anaria s'installa juste sous la fenêtre, sans faire attention à Corinne, la dernière poupée des lieux.
C'est fou ce qu'un corps faible peut se vider de toutes ses forces en à peine quelques mouvements. Respirant doucement, la jeune femme sombra sans mal dans un sommeil étrange, éclairé par la lumière artificielle du jour.

Ce fut alors que revint la pensée.
Comme des chuchetements que l'on fait à l'oreille des nouveaux nés, elle sentait revenir dans ces membres la conscience qui leur manquait.
C'est peut être alors qu'elle sentit à nouveau son coeur battre entre ses seins, mais sans pour autant retrouver la mémoire des faits passés, parcequ'ils appartenaient justement au passé.
Une seule voix s'imposa à toutes les autres, et elles en furent chassée de son esprit nouveau.

Sa propre voix, sa pensée propre.

*Je vis*

Elle s'éveilla dans un cri, comme pour soulager enfin son être d'un trop long silence, comme s'il lui était essentiel de hurler en cet instant précis de son éveil.
Laissant Corinne et son sourir de l'ange en plan, elle se précipita vers la sortie, remontant tant bien que mal les marches vers la chambre qu'elle avait quitté en premier temps.

A bout de souffle, la jeune elfe enfonça ces doigts dans la porte, tremblante.
Enfin, elle comprit ce qu'était ce liquide écarlate sur le lit, répendu sur les draps, sur la robe qu'elle avait fait choir sur le sol, elle comprit ce qu'était ces bandages sur ses poignets, à quoi avait servit le fils et l'aiguille de la boîte à couturen posée toute proche de l'oreillé.
Serrant les dents, elle écarta l'une des bandes de sa chair, pour voir, juste pour distinguer la plaie nette et propre, brodée de roses et d'entelas. Wyrda s'en était donné à coeur joie...

Se trainant jusqu'à sa couche, elle s'effondra, dans le trouble et l'incompréenssion de ce geste, de son propre sang sur le linge déjà sale.
Laissant sa tête aller sur le côté, elle vit un bout de papier, posé hontesement sur le bord du lit, pret à tomber, à rester secret au moindre mouvement des draps.
La jeune femme l'attrapa, et lu les lettres qui étaient tracées à son attention.

" Anaria, j'ai longuement veillé sur toi, espérant de te voir ouvrir les paupières, mais nous avons dû, monseigneur Devon et moi même nous absenter. Si jamais tu te reveilles entre ce temps et celui de notre retour, j'espère que tout ira bien, et que tu trouveras cette lettre. Si non, saches que je serai bientôt là.

Je t'aime, Armand. "

Cette larme ephémère qui coulait sur sa joue, elle serait la dernière. Cette tentative de mort dans laquelle elle avait une fois de plus échappée, elle serait la dernière.
Dans cette première caresse, l'élément liquide, cristalin et translucide ruicelat en une simple et unique goutte, rendant brumeux l'immensité profonde des reflets de ses yeux. Son corps ne tremblait plus, la peur qui avait un instant prit le contrôle de cet être fragile dans son renouveau avait fait place à la tristesse des souvenirs qui afflues par vagues entières, sans arret, inlassablement.

Mais pour que son retour soit complet, que le chemin qu'elle avait accepté d'entreprendre se fut réel, il lui fallait revoir, un instant, l'intégralité de ses souvenirs, avant son premier éveil, pendant ce qui avait été sa véritable enfance. Pour un instant, pour un instant seulement, elle prit conscience de son être, de ce qu'elle avait été, de l'étendue de son pouvoir et du poids qui avait toujours pesé sur elle.
Enfant de la reine d'un clan de fou, objet d'un culte barbare par le simple fait d'être née puissante et descructrice, les vies que l'on avait volé en son nom, l'amour et la mort de son frère, la haine et la trahison d'un autre, la fuite, la joie de la future naissance, la douleur de la perte du pouvoir des souvenirs et de l'enfant. Et la mort.

Elle connaisait tout à présent, car c'était ainsi qu'il fallait qu'elle soit, car c'était seulement ainsi qu'il devait être pour devenir une femme, un être complet et beau.

Elle avait été Lilith, puis l'ombre de sa vengeance, à présent, elle serait tout autre. Venant du ciel profond, sortant de l'abîme, d'un gouffre noir, descendant des astres, elle sèmerais au hasard la joie et les désastres. D'un regard, infernal et divin, verserait confusément le bienfait et le crime, elle serait le soir orageux, rendant le héros lâche et l'enfant courageux. Fée aux yeux de velours, elle donnerait rythme, parfum, lueur, rendrait l'univers moins hideux et l'instant moins lourd.
Elle serait l'éternelle tristesse de la Lune, l'amante du revenant, poëte pieux et ennemi du sommeil, qui serait lui seul pourrait dans le creux de sa main, prendre cette unique larme furtive, aux reflets irisés comme des fragments d'opale, et la mettre dans son coeur loin des yeux du soleil.

Là haut dans la chambre de la fiancée, la porte de la pendrie s'ouvrit et le maître des lieux en sortit suivit de son bienveillant valet. Cette maison était une abération du temps et de l'espace, rien d'étonnant à ça qu'il puisse choisir les entrées et les sorties de sa propre dimention.

Armand avait mauvaise mine, mais pas autant que Devon. Il avait des cernes marqués sous les yeux. Dans la maison le temps n'existait plus, mais dehors, plusieurs jours s'étaient déjà écoulés. Des journées entières où il avait dû utiliser son ärm non stop sans jamais pouvoir dormir ni se reposer. Il était environ 20h quand ils avaient décidés de retourner une fois de plus voir Anaria. Armand aussi était exténué, mais lui ce n'était pas les pouvoir d'un ärm qui le rongeait, mais plutôt l'anxiété qui l'empêchait de dormir.
Le jour où Anaria avait décidé de mettre fin à ses jours il était au château et s'était Devon qui était venu le chercher en pleurant et génimmant que tout était de sa faute. A celà Armand ne croyait guère, d'autant que le marionnettiste n'avait pas voulu lui expliquer pourquoi.

Les deux hommes sortirent de l'armoire que Devon s'empressa de fermer aussitôt en espérant que son valet n'ai rien vu de son contenu. Il entendit un bruit étouffé et tourna la tête. Armand lui indiqua le lit vide et il serra les dents.

"Smerdj..."

Ils se regardèrent un instant et Armand fit le tour du lit, craignant le pire. Il s'agenouilla à côté de son corps inerte, ses longs cheveux noirs nageant sur le tapis. Il constata qu'elle respirait et que son petit coeur battait à un rythme régulier.

"Elle est simplement endormie."

Devon soupira de soulagement. Armand tenta d'esquisser un sourire rassuré, mais son visage pâle et ses mains tremblantes ne trompaient personne. Il la pris dans ses bras et la porta pour l'installer dans le lit. Il s'assit à côté d'elle et carressa son visage avec amour.
Pour la première fois de sa vie, Devon se sentit gêné, et plus incroyable encore, de trop dans cette affaire. Il se détrouna et alla s'affaller dans la sofa, épuisé.

Anaria goûtait doucement à chaque caresses de son amant. C'était tellement doux, et si triste pourtant, comme s'il ne comprenait pas. Il ne devait pas comprendre, et il ne comprendrait sûrement jamais, et c'était mieux ainsi.

Devon n'était pas la cause de cette connerie, ni Armand, ni personne sur cette terre, c'était elle et ses fantômes qui l'avait poussée à faire cette abomination de l'abandon de l'espoir.

La jeune femme ferma les paupières, trop faible pour répondre aux mots que lui glissait le valet pour la réconforter, ou peut être aussi parce qu'elle n'avait pas envie d'y répondre, car son esprit ne s'était pas encore complètement remis du choc, du traumatisme de la mort.

Mais tout comme le jeune homme, elle remarqua la nouvelle composition de l'air, le fait qu'il lui était à chaque instants plus difficile de respirer.

* Est-ce la mort qui revient ? N'était-ce qu'un songe, un de plus ? *

Mais Armand semblait lui aussi inquiet. C'est pourquoi elle ouvrit à nouveau les yeux, regardant le visage de son aimé, sans comprendre.
Lorsque ce dernier appela son maître, Anaria parcourut la pièce du regard, cherchant le marionnettiste des yeux. Il dormait, sagement roulé en boule sur le sofa.
Le coeur de l'elfe de plus en plus angoissée s'emballa . Quelque chose ne tournait pas rond.
Elle se sentait mal, et se mit à trembler. Agrippant le bras d'Armand, elle se redressa péniblement, rassemblant le peu de forces qui lui restaient.

" Armand, où sommes-nous ? "

Tout tombait, tout semblait tomber, sans fin dans une approche effrayante du cahot.
Anaria regardait, sans savoir quoi faire, sans comprendre, l'anéantissement progressif de l'espace, du lieu déjà bien trop oppressant.

Armand était revenu près d'elle, la serrant fort contre lui, comme s'il voulait la protéger de tout cela, de la moindre folie qui pouvait ou aurait put les envahir. La panique les gagnait, comme un serpent qui rampe vers sa proie. Le tableau obscure s'effondrait petit à petite, donnant son véritable visage aux enfants perdus qui avaient voulus y trouver un peu de repos.

Cette maison devenait de plus en plus vivante, elle hurlait, inlassablement une pleinte sans fin, ou bien était-ce les poupées qui de leurs bouches closent prononçaient les chants macabres, de deuil et de mort. C'était comme si la maison s'emplissait peu à peu de l'âme même de son maître...

Anarua rouvrit les yeux, reprenant un peu le contrôle de son être, ne laissant pas la peur et la déraison emplir totalement ses pensées.
D'un regard elle le vit, allongé, endormi.
Pensées et paroles se confondaient, sans qu'elle put le contrôler, sans qu'aucune maîtrise de soi ne se fasse sentir.

" Les ärm se nourissent de notre âme, de nos sentiments, ce que nous ressentons, ils le ressentent également. "

Et enfin, un détail lui revint. Un détail incertain, car lorsqu'elle l'avait entendu, elle était déjà partie pour le vide et la mort. Les dernières paroles qu'elle avait écoutées, entendues.

Se dégageant de l'étreinte d'Armand, elle prit sur elle, ramassant toutes les forces que lui avait apporté son long sommeil.
Car c'était bien le sommeil qui allait les perdre, tous les trois, le sommeil d'un être détruit et désespéré, que les ombres avaient infesté au cour du temps.

Mais ses jambes n'étaient pas bien tenaces, et maintenant même le sol semblait vibrer. Anaria tomba, sans même faire attention au jeune valet, mais heureusement assez près du sofa pour pouvoir s'en approcher.

Devon était roulé en boule, comme un enfant, comme un nourisson regrettant le ventre doux et chaud de sa mère. Son visage était marqué par son desespoir infini, son éternelle rancoeur.
La jeune femme s'agenouilla, et passa sa main fraiche sur sa joue. Il ne fallait pas le brusqué, car on ne réveille pas n'importe comment un somnanbule. Car à travers cette maison qui se mouvait seule pendant son propre sommeil, c'était comme si lui même, sans en avoir conscience, se levait en cet instant pour les précipiter tous d'une falaise.

" Devon ? "

Le marionnettiste entrouvrit ses lèvres dans son sommeil et murmura un mot que seul Anaria avait put comprendre.

"Maman..."

Plus esquissé que prononcer, elle eut à peine le temps de le deviner sur ses lèvres qu'Armand l'entrainait déjà loin du sofa. Il la portait dans ses bras et courru hors de la chambre.

"Nous devons trouver un moyen de sortir d'ici, cet endroit est beaucoup trop dangeureux."

Il jeta un dernier regard à Wyrda, affalée dans son fauteuil mais dont les doigts commençaient à danser sur l'acoudoir. Cette poupée Armand ne le connaisait pas, mais en la regardant il ressentait une horrible impression.
Le valet terrifié ferma la chambre et se laissa tomber derrière la porte, serrant aussi fort qu'il pouvait Anaria dans ses bras. Et tout en lui carressant les cheveux, il récitait une prière. Puis il lui dit dans le creux de l'oreille.

"Surtout nous devons garder notre calme, et par dessus tout ne pas empreinter l'escalier."

Un seul mot, oui un seul et unique mit, quelques syllabes à peine, un simple souffle éteint de voix endormi, tout juste ça.

Mon dieu, mais par quoi était passé cet enfant, cette créature oubliée des hommes pour être à ce point engourdis par l'ombre ?
Anaria se laissait porter par Armand, complètement dépassé par ce monde qui allait bien trop vite pour son esprit perdu et embrumé dans les vapeurs et la torpeur que lui avait apporté son errance.
Lorsqu'ils furent sortit de la chambre, lorsqu'ils furent à terre, enlassés l'un dans l'autre, incapables de réfléchir normalement, la jeune femme tentait désespérément de s'agripper à lui, à cet homme qui la tenait si près de lui, tout contre lui, contre son corps, sa chaleur, la passion qui se dégageait de son être. Mais tout semblait sans résultat, ses mains parraissaient glisser sur lui, comme s'il n'était qu'une illusion, comme s'il n'avait été que d'eau ou de marbre, une vague impression du vivant.

Elle se laissa choir, complètement folle dans cet univers entier qui se refermaient sur eux. Le pire des pièges, celui ou l'être humain devient l'animal effrayé dans les griffes du chasseur. Mais cette fois si, il n'y avait nul chasseur, tout juste des bêtes appeurés, cloitrés dans cet espace inutile à l'image de leur propre approche de la vie réel.

Et de par cet expérience étonante, dans la grande crainte de ne jamais réapersevoir les horizons incertains, un changement intervient une fois de plus sur le corps de la jeune femme. Car les souvenirs fraichements revenues la rapprochaient cruellement de l'instants où son pouvoir, où le flux de son énergie pure, originelle envahirait à nouveaux l'ensemble de son squelette. La pupille de son oeil gauche devint une fine fente, baignant dans la mer écarlate d'un iris.

Les yeux ouverts devant leur immobilité, alors que le jeune homme qui la serrait toujours plus contre son coeur ardent, Anaria recitait un mantra, une phrase sans sens véridicte, quelques mots qui n'avaient pas plus de sens que celui que Devon avait murmuré dans son songe.

*Illusion, tout n'est qu'illusion,
Illusion, tout n'est qu'illusion,
Illusion...*

Mais alors, elle fut comme prise de panique, de par le tremblement contunuel qui aminait la maison et son propre corps, elle releva alors le visage, plongeant son regard dans celui de l'homme qui ce tenait devant elle.

" Laisses moi entrer dans cette chambre, je t'en pris. Je suis à l'origine de tout cela, c'est ma faute si les murs de sa pensée s'effondrent. "

Elle ne faisait plus attention à rien ! Elle se releva usant de doute les forces de son être, de tout ce que la vie lui avait offert en echanges des souffrances passées. Tout s'ecroulait, autour d'eux, dans la chambre, dans l'espace restraint de la maison, dans les méandres de l'esprits errant du marionnettiste, dans le sien à elle.
Elle s'agrippa à la poignée de la porte, l'ouvrit.

Wyrda était là, elle s'éveillait comme tout dans chacunes des pièces, tout devenait vivant. Non, en réalité, s'était comme si tout revenait à la vie, comme après une longue sieste, un sommeil éternel, plongé dans une mer infinie de cire rouge sang.
C'était suremùent cette raison pour laquelle certaines poupées sont de cire, car c'est comme si on plongeait des êtres vivants dans cette matières étranges, c'est comme si on avait, par une ou l'autre de nos folie, envie de figer l'instant, de ne plus rien changer sur son visage, sur son corps...à jamais.
Sans approter aucune attention au lieu qui s'effritait et tombait lentement comme un château de carte, la jeune femme retomba vers le sofa. Elle ne savait pas quoi faire, ni comment le faire, mais si jamais il lui restait une seule goutte d'espoir, un seul fils qui les racrochaient tous à la vie, il fallait s'en servir, n'espérer que ce renouveau, ce reveil, cette vie.

Anaria attrapa le corps endormi du jeune homme, le prenant doucement dans ces bras, lui apportant toute la châleur d'une mère, la douceur et l'amour. Elle pleurait sur ce visage froid de toutes expression, sans s'en rendre compte. Elle n'était même pas consciente de ces gestes, elle les faisait par instinct, sans savoir pourquoi. Elle le serrait contre elle, levant malgré tout ses yeux vers Armand, l'appelant à l'aide sans un mot, car toutes ses paroles étaient pour Devon.

" Ne t'en fais pas, je suis là, ce n'ai qu'un cauchemars, tu vas te reveiller. Nous sommes là, on ne te laissera jamais, tu m'entends ? JAMAIS ! "

Elle criait dans un dernier souffle, une ultime volonté de le voir revenir, comme lui même avait fait lorsqu'elle avait chuté dans les profondeurs abyssales.

" Réveilles toi je t'en suplis !! Devon ! Tu n'es plus seul, tu ne le seras plus jamais !

Elle le serrait contre elle, comme un oiseau blessé, à demi mort que l'on soigne, comme on tient un enfant, un nouveau né a qui on vient de donner la vie, qu'on jure de protéger, et d'aimer, jusqu'à la fin, jusqu'à notre ultime souffle.